Мы рискуем отупеть, пока рисует нейросеть.

Зачем творить, когда есть комп,
В который ты заводишь промт?
И выдаст чип большой объём
Картинок, созданных чужим умом.

Поток идей художников иссяк,
Мы в окружении айтишных железяк.
И пусть картины на дисплее хороши,
Но в них нет жизни, нет души.

Ах, где искра, и где художника душа?
Где восхищенный вздох творца?
Взамен получишь на мерцающий экран
Алгоритмический безжизненный обман.
/🄫 07.08.25