я из окна на небе рисую
тебе дельфинов, —
из облаков вывожу
их пальцами
чтоб как настоящие, —
пусть бы они доплыли
по этому небу
до тебя спящей,
чтобы ты их потом
также из окон своих
увидела.
а потом прячу руки
в карманы и чувствую,
что тепло в них такое,
что завидует
смотрящее
на меня солнце.
так я пишу тебе вновь
письмо,
прости,
не нашел для него
большего.
знаешь, мне все эти дни
снится
твое лицо,
и еще, так нелепо,
отдельно твои ресницы.
я не страдаю,
и мне уже даже не спиться,
и, представляешь,
я в ожидании лета.
сердце мое столько уже
ронялось,
что больше некуда ему
вообщем-то и стремиться,
ты там в памяти
собираешь
меня по крупицам?
мне бы хотелось
знать. мне бы хотелось
еще хоть раз
в жизни своей
никчемной
увидеть
твои ресницы.