Прости

Прости

Моя единственная женщина, прости,
Что встретились с тобою поздно очень,
Что не весна венчала нас, а осень,
За то, что трубы не трубили нам в пути.
Прости за серые безрадостные дни,
Которых я устраивал немало,
Что слов любви и ласки не хватало,
А ведь в душе моей всегда живут они.
Прости меня за то, что в суматохе дел,
Важнейших, а, по сути, пустяковых,
Я, как слепой, средь ощущений новых
Твою совсем не сразу душу разглядел.
Но будет день, когда от счастья запою,
А, может, чувства выражу иначе:
У ног твоих по-детски я заплачу,
Перед тобой склоняя голову свою.
Себя я в слабости не стану обвинять,
За слёзы нет нужды просить прощенья,
Они – от всех ошибок очищенье.
Но только ты не плачь со мной и без меня.
И вспомню даже за чертою бытия,
Что всё-таки любил я не напрасно
Весь этот мир – огромный и прекрасный,
И в нём тебя, родная женщина моя.