На закате

На закате

На закате кто-то красит странно
Небо в цвет багровых синяков:
Отражают городские раны
Белые экраны облаков.
На закате вдруг приходят мысли,
Что часы куда-то всё спешат,
Что стихи – как сорванные листья,
Брошенные ветром на закат.
Кружат, кружат листья, словно вести
Из былых и будущих годин.
В этой жизни мы ютимся вместе,
Каждый расстаётся с ней один.
Даже покидая лик планеты,
Люди ищут взглядами рассвет.
На закат уходят лишь поэты
За стихами-листьями вослед.
Ветром с ветки сорваны до срока,
Тихо листья над землёй летят.
Кожа неба вся в кровоподтёках –
Чем-то болен в городе закат.
Убежать в поля бы без оглядки,
Как другой поэт, «задрав штаны».
Только сам с собой играю в прятки,
Мы с закатом городом больны.
И блужу во времени потоках,
От обрыва в нескольких шагах.
Сердце, как закат, в кровоподтёках
И душа, как небо, в синяках.