Прости, солдат, за вальс последний!

Этот эпизод я много лет ношу в сердце, но зарифмовать так и не решилась.
Когда я работала в Доме культуры, то каждый год на 9 мая мы организовывали на городской площади народные гуляния. Играл духовой оркестр, нарядные горожане танцевали вальсы, танго… Тогда, среди празднующих День Победы, можно было еще увидеть довольно много ветеранов войны. Они тоже пели, танцевали, старались показать, что все еще могут. Что они не сдаются годам…
И каждый год ко мне подходил один и тот же мужчина: небольшого роста, седой, с медалями на пиджаке. Молча, лишь глазами, приглашал меня на танец, выводил за руку на середину площади и кружил в вальсе. И те несколько минут глаза его сияли от счастья. Потом он провожал меня на место и исчезал.
Так было всегда. И знаете, я даже привыкла к этому! Уже с начала праздника высматривала «моего дедушку», танцевала с удовольствием с ним и не задавала вопросов.
Лишь в середине 90х он вдруг заговорил со мной. «Знаешь, - сказал он,- я живу лишь потому, что каждый год я жду нашего вальса»
У меня комок застрял в горле, а он, как прежде, довел меня до эстрады и исчез.
Потом я сменила место работы, оркестр распался, вальсы уже не звучали над нашим городком…
Потом сменился век… Я стала бабушкой…
Но каждый раз 9 мая вспоминаю этого человека и… чувствую себя перед ним виноватой.
Как будто оборвала жизнь, не положив руку на его плечо.
Каждый День Победы шепчу и шепчу в небо: «Прости меня, солдат, за вальс последний!..» Я даже имени его не знала…