Мы бродим по костям чужих событий
в листве забвения по парку шебурша...
Вот тут под камнем – склеп, какой-то гений,
Чья истомилась двести лет назад, душа.
В алее грабов, меж стволов, в разрыве,
бюст рыбака, чужой сжимает постамент.
Поставлен неуклюже, криво
на шестисотый, в плесени цемент.
К мосту "Медовому" несутся менестрели,
в конце академической муштры,
и из-за пазухи, достав свои свирели
поют, играют, ловки и шустры...
Перед мостом, в глинтвейна аромате,
ларёк со сладостью, таможенным постом.
И каждый проходящий, часть зарплаты
оставит, в искушении простом...
И далее, охрипши, зазывалы
вербуют прокатиться по реке.
Зимой в том прок, конечно, очень малый.
Уйдут домой, с карманом налегке!
А в дорогих прибрежных ресторанах,
Учтиво преподносят контрафакт.
В потоке туристических обманов
Запостим в телеграмме этот факт.
Гуляю мимо и кривой ухмылкой
Как шпагой, отбиваю жадный взгляд.
я свеж и пьян, в руке пакет с бутылкой
И что-то напеваю невпопад...