ИНОГДА ОНИ ЗВОНЯТ. Миниатюра.

ИНОГДА ОНИ ЗВОНЯТ.
Рассказ - миниатюра

У меня зазвонил телефон. Телефон обычный, не мобильный, не планшет навороченный, а квартирно- стационарный, правда, с говорящей тёткой внутри. Тётка эта, хотя приличней сказать, дама, когда предполагается связь, громко, во всеуслышание, на всю квартиру объявляет телефонный номер абонента, того, с кем сейчас будет о чем поговорить. Так вот, слышу, дама в эфир выдаёт:
- Ла, ла, ла! Ла, ла, ла! Ла, ла!
Ура! Дочкин номер называет. Ну, пока я нашарю ногой тапочки около дивана, пока поднимусь, да перемещусь в коридор, где в закутке расположены нарушители полусонного пенсионного царства, а именно телефон, найденная в заброшенном доме в деревне рында, да коровий колокольчик, пройдет немало времени. А жена тут, как тут, уже подлетела.
Хорошо, что дверь в коридор открыта, телевизор не работает, сломался, гад, не выдержал последних новостей про Трампа, и поэтому слышен разговор. А там: «Гипс снимают! Клиент уезжает!» - короче, паника. Дело то, к вечеру, а завтра утром внучке в школу домашку по испанскому предъявлять. Родители не смогли помочь, некогда, у репетитора тоже не склеилось, вспомнили про бабку с дедкой.
Оказывается в Испании, там, где безоблачное небо, жила – была поэтесса Кармен Мартин Гайте, которая написала нечто мрачное, тягомотное, непереводимое, но по велению учителя нашей средней школы требующее не только подстрочного перевода, но и превращения этого нечто в рассказ или стих, разъясняющие суть игры слов далекого запиренейского автора.
Подстрочный, слега причесанный внучей перевод, представленный для ознакомления деду и бабушке, выглядел следующим образом:

«Вестники поражения»

«Я не знаю, почему птицы
Они больше не приходят.
Эти птицы.
День зовет их.
Нечто, в моем теле онемевшем,
Слепом к раздражителям не могло бы
Оживать, дрожать или проявлять
Лихорадку в этот странный пепельно-серый день,
Если бы чудо этого безумного трепета внезапно не ударило
Мне в глаза.
И мое тело, словно по сигналу трубы,
Бросилось обратно в бой и бралось за оружие жизни,
Даже если шло на смерть.
Мое воскресшее существо
Одетое в костюм пиратского капитана
Садилось на корабли с развернутыми парусами,
А впереди них летела призрачная стая птиц –
Предвестников поражения,
Которые когда-то были флагом надежды».

Бабушка, - домашний автор всех стихотворных поздравлений в семье, автор развлекательных виршей на производственных предпраздничных междусобойчиках, и человек наиболее склонный к лирическим стихотворным формам, была занята. По её телевизору, что в кухне, шел детективный сериал. Ну, а я, при сломанном моем телевизоре, был свободной личностью. А потому сразу принялся за дело. Тем более, что от упаднического названия стиха сразу возникли некие ассоциации, правда они нашли свое отражение в прозе.

Бип, бип, бип.

Все плохо! Будничный, пепельно-серый, тягомотный день едва пробивался через запыленное окно в мою комнатенку.
Какие-то птицы, укоризненно взглянув на меня, посидев на подоконнике и украсив его снежинками гуано, улетели.
Теперь их нет. А как они были забавны!
Ну, почему они улетели! Ведь мне так плохо после вчерашнего!
Все онемело, лихорадит, трещит голова. Все, все раздражает.
Не только я зову этих птиц, но и тоскливый день. Он тоже хочет радости и света.
И вдруг чудо! Птицы долетели до неба и разорвали тучи.
Луч света заметался, затрепетал в окне и ударил мне в глаза.
И вот мое тело, словно по сигналу трубы, бросилось (мысленно), в водоворот событий жизни, в бой за возрождение, навстречу все рискам бытия. Всё мое страдающее существо воскресло, переоделось в корсара и с развернутыми парусами на пиратском корабле рвануло… К свободе… Вон!... Вон, из прокисшей комнаты на улицу! К людям». На природу! В М АГ А З И Н!
А зачем? Пошарив по карманам, стало понятно, увы!
Разлетелись денежки, - эти птицы,
Которые когда-то были Ф Л А Г М А Н О М Н А Д Е Ж Д Ы.

Пока писал про наболевшее, детектив закончился и в бой вступил главный поэтический калибр семьи, бабушка.

Вещие птицы

Где вы, птицы, что когда-то возвещали
Мне победу в прежних битвах жизни?
Я не слышу больше шума ваших крыльев.
Мир засыпан пепельную пылью.

На востоке день забрезжил новый,
Бледный, немощный.
Безжизненный и серый

Он не может пробудить былые чувства
И зажечь в глазах огонь победы.
Мое тело, мне не повинуясь
Не способно возродиться к жизни.
А бывало, лишь забрезжит утро
Я спешу навстречу новым битвам,
Как корсар на мостике командном
Под наполненными ветром парусами.

Я увижу призрачную стаю,
И душа победно встрепенется,
Вновь взлетит она высоко в небо,
Словно тело в птицу обернется.

Отдали мы эти литературные опыты дедушки с бабушкой внученьке. А на следующий день позвонила наша дочка и сказала, что ее дочка получила за «домашку» пять. Вот только не знаем, какой вариант мог приглянуться современной школе, дедушкин или бабушкин. А вы как думаете?

06.05. 2025