Ещё хранят...

Глухие стены. Скука бытия.
Зовут в обман обшарпанные двери
Таких же, как когда-то ты и я,
И тех, других, которые не верят.

Ещё хранят пролёты лестниц смех,
Слова и шёпот, и дыханье наше,
Но лёд ступеней молчалив для тех,
Кто расставание не пил из тёмной чаши.

Кто не сгорал в безмолвии ночном,
В безумном хороводе листопада,
Устало засыпавшем старый дом,
И оголявший все тропинки сада….

Былой полёт… забытые мечты,
Трава под снегом в ожиданье лета…
Лишь голос внутренний и сумрачные сны,
И песня…, что, казалось, нами спета.