ЖИТИЕ МОЕ.

Как будто частный детектив,
моя всклокоченная память:
то ищет прошлого мотив,
то - где то тикающий, таймер.
Всё дело в шляпе, а под ней:
мигрень, морщины, плешь – поляной...
По лесенке минувших дней
я проникаю, будто пьяный,
туда, где, в улочках, весна
плетёт волшебные узоры,
где жизнь – на вырост, не тесна,
и рыскает судьба курсором,
где счасте рядом, на счёт: - три,
и что то нежное, с любовью,
мне мама тихо говорит,
и звёзды сыплет к изголовью.