Нас много...

Нас много, в городах и селах,
Кому строка терзает грудь,
Наивных, грустных и веселых,
В поэзию торЯщих путь.

Мы срез народа, не пророки,
Не много с нас, сермяжных, взять,
Но мы не терпим, если ноги,
О нас небрежно вытирать.

Лукавя, власть во многи лета
Свободу дарит, но пока,
Не опускает пистолета,
У той свободы от виска.

Не уподобимся мессии,
Не успокоимся мудрО,
Пока пожары над Россией,
Рука не выпустит перо.