Лишь отрада одна...

Поздновато проснулся восток,
день наступит опять запоздало,
и душа не исторгнет восторг
под осенним плывущим туманом...

От дождей потемнели поля,
укрываясь опавшей листвою,
и последнего крик журавля
всколыхнёт моё сердце тоскою.

Куст рябины зарделся - огонь
мне покажется вроде изъяна:
словно нищий, что тянет ладонь,
подаянье прося у обмана...

Лишь отрада одна - мои сны,
они чаще приходят нежданно
из далекой забытой мечты,
возврашая её, как ни странно...