Французский сонет

Тишайший май, безветренный, безгрозный –
такая редкость в питерском краю,
а я напротив жутко несерьёзный,
и сам себя в себе не узнаю.

Лечу по Грибоедова, несносный,
в потоке пёстром чувствуя уют.
В моей душе невидимые звёзды
созвездьями невидимо поют.

Маяк вдали алеющего Спаса
всё ближе, и надежда не напрасна:
меня ты ждёшь, как и всегда ждала.

Ты белый шлейф нечаянно уронишь,
когда сверкнут в колечках на ладони
расправленные солнцем купола.