Из сборника "Элегии".

Как же не живые, посмотри, как корчат
Сдержанные муки веточку сосны.
В пальцах раскалённых, на огня ладонях,
Брошенную в пламя веточку сосны.
Слышишь, слышишь крики гибнущего тела,
Вот последний выпад страшного огня.
Ветка изогнулась, закричав без силы,
И с зелёным дымом тёплая душа
Полетела в небо, голубое странным
Светом примиренья, хвойна и чиста.
И осталось пепла сизое стремленье
Быть достойным праха веточки сосны.
Так же имя наше, погасив для боли,
Понесут живые в домик мертвеца.
Веточка сирени, стебелёк агоний,
Кипарисный венчик, малая душа.

…

Сложивший многотысячную дробь,
Не помнящий законов и родства,
Не ведающий музыки столетий,
К созвездиям направивший полёт
В тарелке трёхсекундных созерцаний,
Ты ничего не сделал здесь такого,
За что бы я любил тебя, и всё же,
Твой тёмный след засасывает лето
На всех широтах и частотах бытия.

Собравшие на пестиках ладоней
Пыльцы хватившей на мгновенный жест,
Холодные как Ледовитый океан
И чувственные как сиамские коты
К моменту наступления любви
На все задворки и уделы каменных домов,
Вы нравитесь мне больше за одежды,
Красивые тела и ловкий голос.

А есть ещё сомнительное дело
Катать до хрипоты картавый шарик
Налипших на сомнения советов,
Выращивать кривые шампиньоны
Холёных слов, науськанных тоской.
Судьба не знает музыкальных пауз,
А только лёгкий ненавязчивый пинок,
Давай, давай, копи, не сумлевайся,
Трава растёт, дожди идут, деревья любят,
Дома дают покой, дороги помнят.

…

Слова на стебле фразы были сочны
Как ягоды рябины или клюквы,
Как солнечные кисти винограда,
Налитые чернильною глюкозой,
Что кровью. Не затем ли эти числа
Росли, что выходя из небытья,
Отряхивая слизь налипшей ткани,
Уже глядя незрячими зрачками,
Сквозь матовую плёнку материнства
На то, что было чердаком или подвалом,
Ты отзывал судьбу свою в утробу,
Но та уже громоздко шевелилась
Мешочком тела с куколками чувств
В углу на неподметенном полу.
А ты потом в чернильной лихорадке
Всё вспоминал, на кончике пера
Распятый, в капле крови синей
Мешая память с половодьем чувств.
И разводил сознанье, как косу
Разводят, клинопись рассыпав.
Сочил его под корни луговые,
Испарина, задышка и работы
Вливались в запрокинутые руки
Рывки косые. Вместе со словами
Разрушенные гнёзда покидали
По нитке травы, стрелами ложились
На тёмную широкую ладонь
Земли или уже твоей судьбы.

…

Складки плаща целомудренно-девственной ночи.
Ночь покрывала пространство от неба до неба.
Ночь шевелилась огнями и плавала птицей.
Чёрным крылом отражалась в колодцах бессонниц.
Снами была, нечастыми, странными снами.
Ветки качала, врала в изменённые лица.
Где-то в дороге мосты, города посылала.
Стрелочник ночь, маневровый трудяга.
На переездах грудила пустые вагоны.
В доме путейца глядела сквозь тёмные стёкла
Вслед убегающим теням ночного движенья.
Ночь неспроста завела себе память.
Кто ты, поэт, не поэт, переводчик из речи
Капель дождя на стекле проходящих составов,
Дела ей нет. Все дороги стремятся
Снова в себя. Их поэтому дело
Быть незаметными в людях, в постройках, в работе.

…

На что я здесь имею право,
Как я могу людей злословить,
Как я могу казаться нищим,
Когда любить не прикасаясь,
Пусть не закон, пусть лишь догадка,
Меня в одежды одевает
Любимца, короля, инфанта.
В кривозеркальном королевстве
Прямых надежд на вечность чувства
Ладонью в черноту опущен
Реки, подвешенной под небом,
Пустым наитием случайных
Прикосновений в неизбежность.

…

Смерть настигала каждую минуту,
Рвала из губ кусок ночного неба,
Рвала из губ осколок сигареты,
Из телефона голос забирала.
И обрывалась длинными гудками,
И вешала обрывок разговора
Под небом, за глазами, на ветру.
Юродствуя и корчась где-то сзади,
Звала не оглянуться ни на миг.
И только ты над нею была властна,
Но что-то понимала и смирялась,
Такая доля, право. Я же гордый,
Мой гнев сродни безумиям богов
За право быть единым и всевластным
Хотя бы для тебя, моя тревога.
Был так наивен этот голос духа,
Покинутого всеми и судьбой,
Что только вниз по каменным ступеням
Была дорога. Падать на колени
На дне души у мёртвого колодца
Вчерашних ожиданий и молиться
За право быть с тобой. Я опускался
И ничего не видел из-за спин.

…

Боль ушла, она осталась,
Белой чистота страницы
И любимые предметы
Любят меньше, чем казалось,
Потому что в них осталась
Та, которая так любит
И которой нынче нет.
Потому что показалось
Ей и мне, ещё кому-то,
Что мы в ссоре, что мы делим
Мир на качества влиянья.
И такого униженья
Вынести не могут книги,
Лампа, стол, цветы и стены.
Все они забылись тайной
И на дне их созерцанья
Дышит лёгкая усталость.
И в глаза роняет знаки,
То лениво и печально,
То красиво и тревожно,
Упоения бедой.

…

И брошенный лучом на мостовую
От скудно источающего свет
Пророка одноглазого, лампады
То ли окна, а может фонаря,
Какою-то неясной бродит тенью
Под сводом поднебесного пригляда
Мой современник, тоже человек
С неверно обобщёнными чертами,
На фоне городских полночных стен
Иль в залитых суетностью светила
Перстах божественных, как нравится кому.