-- : --
Зарегистрировано — 128 363Зрителей: 70 739
Авторов: 57 624
On-line — 33 704Зрителей: 6750
Авторов: 26954
Загружено работ — 2 192 472
СОЦИАЛЬНАЯ СЕТЬ ДЛЯ ТВОРЧЕСКИХ ЛЮДЕЙ
«Неизвестный Гений»
Полёт
Пред. |
Просмотр работы: |
След. |
19 марта ’2024 
19:03
Летит Земля и сонмище планет.
Куда летят, зачем - ответа нет.
Ответа нет и "почему",
И что является виной всему?
Кто это сделать смог?
Наверно - Бог.
Куда летят, зачем - ответа нет.
Ответа нет и "почему",
И что является виной всему?
Кто это сделать смог?
Наверно - Бог.
Голосование:
Суммарный балл: 10
Проголосовало пользователей: 1
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Проголосовало пользователей: 1
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Голосовать могут только зарегистрированные пользователи
Вас также могут заинтересовать работы:
Отзывы:
|
Оставлен:
21 марта ’2024 11:24Обращение не столько к автору, сколько к графоманам...
Ну, наболело...  ______________________________________________________ "О графоманах по-графомански" Эпиграф: "Разбив об тротуар души Свое стеклянное сознанье, Я понял – больше не пиши… Ну не в стихах твое призванье…" (Sadovskij) "У каждого простого графомана С налетом странной тошнотворной пустоты - Поэзия почти что без изъяна… Но как же тошнотворны их труды… ------------------------------- У каждого простого человека Бывает так, что вдаль летит душа - Неважно, что долги и ипотека, И даже, может, мыслей - не шиша... В поэзии, как в жизни, красок много, И чувствуешь весь мир своим умом, И для кого осознана дорога,- А кто лишь хочет поиграть пером... "Престранный" их язык не виртуозный, Как визг в ушах звучит, неутомим, Но, может, в нём - найдутся жизни слёзы, И как-нибудь смирится сможем с ним... Пусть мир стихов останется нетленным. И только сердце верный путь найдёт. И может - станут смыслы сокровенны, Когда в поэтах самомнение уснёт... (Наталия Делювиз) _______________________________________________________ У каждого простого графомана С налетом странной тошнотворной пустоты - Поэзия почти что без изъяна… Но как же тошнотворны их труды… И так и сяк смешав ингредиенты, Они, расходуя напрасно смыслы слов, Раскидывают, словно экскременты, Все смыслы сочиняемых стихов… И где-то в символизме инфантильном, Они стремятся аж "Хвостова" перебить, Едва ли кто-то знает о "Сардинском"… Ведь чушь - приятнее, не зная... городить… Уж сколько я попробовал… Впустую!.. Уж сколько раз сказал себе: "Постой… Читая вашу рифму, я рискую Уйти гораздо раньше на покой". Но эти графоманы, "наркоманы"... С налетом странной тошнотворной пустоты - Обшарили души моей "карманы", Чем вызвали лишь спазмы тошноты… Низвергнуты поэзии основы... И "тролли" с графоманских «ботоферм», Сбежались разрывать ее покровы На множество своих убогих тем… Они, ведь, жизнь «убожественно» любят, До ужаса чадя в живой строке... Чадят стихов их - покалеченные судьбы… И вся поэзия висит на волоске… Чадит их слог, круша основы слова, Петляет логика запутанной строкой… И снова - гущу их тупого бурелома Я разгребаю "покалеченной" рукой… Она (хоть пишет с болью эти строки) Еще готова отвести от глаз беду… Чтоб я не умер от хронической изжоги, С трудом читая их белиберду… Другой рукой, отлавливая "троллей", Я каждому дарю по букварю… И, будто бы в начальной средней школе, Им смысл букв и слов преподаю… Но "тролли" множатся, почкуются, плодятся…. И снова графоманы, тут и там… Поэзией пытаются заняться… Едва, увы, читая по слогам… "СтрОкочут", разрывая все шаблоны, И время не воротишь уже вспять… Ведь им не писаны поэзии законы - Им главное: хоть что-то написать… С фантазией, небрежно применённой, Нам дарят... их незрелости - плоды. И нет отвратней и скуднее рациона, Где скудоумие - синоним тошноты… А графоманов - целая плеяда, - Сжимает поэтичный небосвод… И верит графоман, что так и надо… А вдруг… его… однажды "понесет"… И он, коснувшись края новых истин, Достигнет необъявленных высот. Но… светит ему блеск седых залысин… И то, уж если очень повезет… P.S. Несчастна жизнь любого графомана, В бреду рифмующего – «кровь», «любовь», «морковь» … Его наследие, как "жопа павиана", Торчит из поэтических кустов… А в них поэзия в бутонах назревает... Ее я буду своим творчеством спасать, Пока хоть кто-то, так букварь и не читая, Захочет снова свою "жопу" показать…      Само произведение конкурсанта в рецензии не нуждается... |
|
|
Оставлен:
21 марта ’2024 22:42Я не люблю слово "графоман", как и любой другой "ярлык".
А, вот, к слову "творчество" у меня отношение трепетное. "Ее я буду своим творчеством спасать" - здесь ритмическая инверсия, произносится "свОим". Сейчас все кому не лень говорят о "своём творчестве". Но это читателю решать - творчество это или коверканье поэтической речи... |
|
Оставлять отзывы могут только зарегистрированные пользователи
Трибуна сайта
Наш рупор
Нам сосисек ба ешо,
Но видать оголодал,
Сильно кухонный вандал...
Он не жадный- поделил...
Половинку положил...
Priam156
Присоединяйтесь
Интересные подборки:
Зачем, кому, к чему – ответа нету.
Одни вопросы – «где и почему»,
Вся эта шняга пишется ему??
На конкурс кто пришёл неждан-незван?
Наверно – графоман.