Доля

Всё теряется. И обретается после самой пустой пустоты.
Век за веком Россия прощается у последней незримой черты.
Что-ж такого в земле её издавней, что-ж такого под небом её,
Что с улыбкой наивною, искренней снова смотрит на паль и жнивьё.
Раз за разом, утешною, грустною, её песнь белой птицей летит,
По страданью, исконному, русскому, по стезе своей плачет, болит.
Доля! Доля! Ну чем тут разжалобишь, все дороги в единую суть.
Попрощались. Прощению кланялись. Хоть бы раз за черту ту взглянуть.