Художник

Всё с годами становится тише,
гаснут сны, замирают картины,
И от этого, будто бы, ближе
смыслы прошлого наполовину.

Словно старый усталый художник,
время тратить себя не желает,
Молчаливо предвзято и строже
капли тонкою кистью роняет.

Первой каплей - безумное детство,
что давно уже чувств не тревожит.
Беззаботно-счастливое бегство
воскресить самых главных не сможет.

Дальше - юность сияющей пылью
в глубине растворилась кругами,
Ярко-яростной алою былью,
золотыми укрылась песками.

А потом понеслись, полетели...
год за годом - не капли, мгновенья,
Застывая под шелест метели,
рассыпая колючие звенья.

И кого упрекать и тревожить,
и о чём сожалеть, не жалея?
Если лучшее смог приумножить,
значит дождь по весенней аллее.

Всё с годами становится тише,
гаснут сны, замирают картины,
И от этого смыслы лишь ближе
и бесценнее... наполовину.

Словно старый усталый художник, ли
время слепо и краскам не верит.
Молчаливо предвзято и строже
дождь стучит по распахнутой двери.

На заставке картина Нино Чакветадзе "Мальчик"