И не слышно откровений

Бреду, как будто в поисках чего-то,
Куда-то в завтра, где всегда светло,
Где остаётся ночь с утра за бортом,
Где всё - грядёт, а не уже прошло…

Иду - вполне живой… Как настоящий…
И даже мысль не допускается ничуть,
Что я однажды (Ой!) «сыграю в ящик»
И двину в Никуда… В последний путь…

Притом не представляя, что там будет
С моей, вполне ещё нетленною Душой,
Осудит Кто-то меня там или рассудит
С самим собою? Знать бы было хорошо…

Одни загадки и не слышно откровений
Ни от Небес, ни от всё знающей Луны.
И как же тут не впасть порой в смятенье,
Что притаилось в самом центре Тишины?..

Конечно можно впасть и потому-то
Я столь неправильный бываю иногда!
Болтаюсь - просто сам не свой, как-будто
Не понимающий: Как я попал сюда?!

И, что-то сразу, как бы думаю про это…
Вот только думы не рождают результат,
Как календарь не обеспечивает Летом -
Июнь у нас придуман чаще невпопад.

Ведь он у нас - скорее поздняя Весна,
Ему на календарь - как с колокольни.
Как мои ночи, если с точки зренья сна…
А я в заложниках у них давно, невольно:

Ночами мучаюсь без сна, а спать охота…
И я сквозь ночь, своей усталости назло,
Бреду, как будто в поисках чего-то,
Куда-то в завтра, где всегда светло…

16.04.2025 г.