Венок сонетов. Шопену

Венок сонетов
Шопену

1
Варшавский гений, музыки поэт,
Рождал из звуков чувственные грёзы.
В его мелодиях — и радость, и рассвет,
И тихий шёпот, и ночные слёзы.

Без слов понятен музыки язык —
То нежный он, то страстный и глубокий.
К бессмертью гений путь себе воздвиг,
Хоть жребий выпадал порой жестокий.

И в каждой фразе — солнца яркий свет,
В аккорде каждом — жизни откровенье.
Он в звуках мир творил, как божий перст,
Где радость — свет, а горе — вдохновенье.

Так пусть навек останется со мною
Романтик с тонкой пламенной душою!

2
Романтик с тонкой пламенной душою,
Он в звуки прятал радость и печаль.
Как вешний ветр, как шёпот над рекою,
И лился вальс сквозь сумрачную даль.

То гнев, то страсть, то нежность на пиано —
Сплеталось в нотах, будто сон живой.
И Польша плакала в его фортепиано —
Сквозь боль и грусть звучал напев родной.

Он так легко мог сердце растревожить,
В нём гений жил не знающий преград!
Шальная смерть не в силах уничтожить —
И дух живёт в мелодиях отрад.

Шопен-романтик Музами воспет.
Он миром шёл, оставив ясный след.

3
Он миром шёл, оставив ясный след,
Как ветер в поле — лёгкий, невесомый.
Его Ноктюрнов серебристый свет
Сквозь время льётся нежный и знакомый.

В его аккордах — шёпот старых нот,
Тоска и радость, пламя и прохлада.
Как будто сам весенний небосвод
В его ладах терял свои услады.

Но в каждой фразе — отблеск божьих слёз...
Струится дождь по стареньким карнизам.
В Мазурках — восхитительный полёт,
В напевах летних — скомканность каприза.

Не победила смерть, он шёл стезёю
Творца с такой трагической судьбою.

4
Творца с такой трагической судьбою
Не сыщешь средь холодных серых дней.
Его мелодии порой ночною,
Как шелест листьев в сумраке аллей.

Он в звуках выплакал всю боль изгнанья,
В пассажи прятал горечь и тоску.
А пальцы, будто крылья мирозданья,
Касались клавиш в трепетном бреду.

О Польша! Мать его, земля родная,
Ты в вальсах слышишь отзвуки шагов, —
То сердце, что страдая, не сгорает
И бьётся в такт прерывистых штрихов.

Он жил от родины так далеко!
Парижский дождь стучал в его окно.

5
Парижский дождь стучал в его окно,
А сердце ныло от душевной боли,
О том, чему случиться не дано...
Он в звуках хоронил свою неволю.

Прелюдии рождались в тишине,
Как отголоски польского рассвета.
Он думал о далёкой стороне,
Где юность пролетела незаметно.

В мелодиях изгнанника — тоска
И гордость, и отчаянье, и нежность.
Летела над Парижем в облаках
Его души бескрайняя безбрежность.

Шопен — бунтарь, не знающий покоя.
В ноктюрнах — всплеск небесного прибоя.

6
В ноктюрнах — всплеск небесного прибоя,
Как шёпот волн в блаженной тишине.
Мелодии без слов полны покоя —
Рождались в задушевной глубине.

Звучат они, как будто из Эдема,
Пленяя тонкий музыкальный слух.
Без видимой какой-то явной темы —
В них чувства льются, нежные, как пух.

Рояля клавиш лёгкое касанье —
В них грусть и радость, трепет и мечта
Выводит звуков дивное слиянье,
И неземная льётся красота.

Когда дышал любовью горячо,
Болезнь как тень вставала за плечо.

7
Болезнь как тень вставала за плечо,
Но пальцы пели в сумраке ноктюрна.
Душа горела трепетно, свечой,
А жизнь текла то страстно, то дежурно.

И сердце билось в такт его мечте,
Хоть боль вилась, как дым среди камина.
И в каждом звуке — вечность на черте,
Где музыка — и рана, и святыня.

Но даже тень не властна над мечтой,
Когда рояль, как сердце, бьётся строго,
И в каждом такте — родина и Бог,
И Польша в звуках, скрытая от многих.

Его мечты — рояля голос стройный,
Но слава шла венчать его без боя.

8
Но слава шла венчать его без боя,
Как тихий свет сквозь сумрачные сны.
Шопена руки — пражский дождь весною,
А сердце — ритм в безмолвии Луны.

И каждый звук, как шёпот в синем зале,
Скользит по струнам, тает в вышине.
Любовь и боль в аккордах трепетали,
Но вечно жить остались в тишине.

Пусть рифмы лёгки, как его этюды,
А строки — ноты в быстром вихре дней.
Шопен-любовь — в дыхании прелюдий,
Частица светлой памяти моей.

Где звук, как ветер, пел в ночах глухих,
Он строил храмы из живых стихий.

9
Он строил храмы из живых стихий,
Где радость шла с печалью наравне.
И звуки крон венчали час моих
Мечтаний в наступающей весне.

Рояль рыдал, смеялся, пел, молчал —
В его руках жила мелодий сила.
Сквозь боль и радость он свой путь искал,
И в каждой ноте вечность говорила.

Прелюдии как капли хрусталя
Звенят в тиши, рассказывая тайны.
А ноты, словно вешняя земля,
Где жизнь и смерть, увы, всегда случайны.

И льются звуки в предрассветном мраке,
Где радость ве́нчана с печалью в браке.

10
Где радость ве́нчана с печалью в браке,
Там ноты тают, как ночной покров.
А пепел слов начертит чьи-то знаки
И сдержит хаос прерванных стихов.

Как листья шепчут в октябре устало,
Так ноты падают сквозь тишину.
Прелюдии любви не до финала,
В ней каждый звук цепляет за струну.

Пусть шёпот струн, как вечность, льётся снова
Сквозь тени лет, сквозь зыбкий лунный свет,
Где боль и нежность сплетены сурово,
И каждый звук — как поцелуй в ответ.

Прелюдии — любовь в ночной тиши,
И звуки дали крылья для души.

11
И звуки дали крылья для души,
Чтоб в вихре нот забыть земные грани.
В волшебный мир отправиться спеши —
Отдаться музыки прекрасной длани.

В творениях Шопена — пальцев дрожь
И ветра шёпот в листьях одиноких;
Тоска и радость, солнца блик и дождь —
Бегут, как тени по ступеням строгим.

О, как поёт рояль его рукой —
Любовь, тоска, и радость, и печали…
Мелодия, как ветер над рекой,
Уносит нас всё дальше в круг мечтаний.

Он выходил к роялю в чёрном фраке,
Чтоб мир объять в восторге и во мраке.

12
Чтоб мир объять в восторге и во мраке,
Пусть пальцы тают в нежном вихре нот.
Как будто сердце бьётся в каждом такте,
И музыка сквозь время к нам течёт.

Мелодии, рождённые в печали,
Взлетают ввысь, как стая лебедей.
Его ноктюрны — то, о чём мечтали
Уста поэтов в суматохе дней.

Мазурки, вальсы, страстные этюды —
Душа Шопена в каждой ноте есть.
Его талант — как дар небесных судей,
Которым мир не устаёт гореть.

Он дарит сердцу радость и покой.
Пусть вечной будет музыка его!

13
Пусть вечной будет музыка его,
Как шёпот листьев в тихий час заката.
В ней отзвук мира, сердца волшебство,
Мечта и грусть, гармонией объята.

Болезнь терзала хрупкое тепло,
Но музыка сильнее всех недугов.
И время, что безжалостно текло
Не смыло след его волшебных звуков.

Звучанье льётся чисто и светлό,
Душевный отклик каждому даруя.
Искусство гения нам принесло
Бессмертный гимн и радость поцелуя.

Музы́ка — не простое ремесло.
Любовь поёт в сердцах, забыв про зло.

14
Любовь поёт в сердцах, забыв про зло,
Как эхо вальса в зале опустелом.
Прелюдий нежных мягкое тепло
Витает в воздухе прозрачно-белом.

Шопена звуки — тонкая струна —
Венец мечты и призрачной печали.
Его мелодий вечная весна —
Прообраз романтической вуали.

Прошли века, но музыка жива,
Она звучит в концертных залах мира,
И трогает, как первая листва,
Как первый луч, как трепетная лира.

Пусть будет вечен негасимый след!
Варшавский гений, музыки поэт.

Магистральный сонет

Варшавский гений, музыки поэт,
Романтик с тонкой пламенной душою.
Он миром шёл, оставив ясный след
Творца с такой трагической судьбою.

Парижский дождь стучал в его окно,
В ноктюрнах — всплеск небесного прибоя.
Болезнь как тень вставала за плечо,
Но слава шла венчать его без боя.

Он строил храмы из живых стихий,
Где радость ве́нчана с печалью в браке.
И звуки дали крылья для души,
Чтоб мир объять в восторге и во мраке.

Пусть вечной будет музыка его!
Любовь поёт в сердцах, забыв про зло.