Мыло

Приходит время, так уныло,
Уже не будет винограда,
А на деревьях столько мыла,
Не видно города из сада.
Врач, словно облако большое,
Линейкой меряет свободу.
В осколках зеркало сплошное,
Концы обратно - в спирт и в воду.
И солнце не приходит снова,
И поиск делается уже,
Молчишь, а новая основа
- обезоруженный снаружи.
Свой колокол, как колокольчик,
Душой подтянешь к подбородку,
И если не помог укольчик,
То не раскачивайте водку...