Внутренний критик

В глазах мальчишки этот мир —
Был безупречен и прекрасен.
Он с трепетом в себя впустил
Всё, что ему казалось счастьем.

Он Пушкина читал коту,
С Есениным делился грустью
И жизнь казалась — как стихи:
пришел его кораблик к устью.

В мальчишке этом с юных лет
К "перу" способность пробудили —
Есенин, Лермонтов и Фет
Своим примером вдохновили.

Он вдохновлялся красотой,
И сам хотел творить с душою.
Рисуя Время — как покой,
Что тает каплей над рекою.

Он резал дерево, как сны,
В струе зернистого дыханья.
И был уверен: в нем поют
Все колыбели мирозданья

Но тень шептала изнутри,
что свет - лишь сладкая приманка!
Не кормят трели соловья,
Остановить пора мустанга!

И эта тень — не чей-то призрак,
А голос, что живёт в тени-
Больной скрипучий старый критик —
Бьёт по рукам на всём пути.

Да, критик — стар, хитер и сух.
В душе вселился, как в подвале.
Его слова терзали слух:
"Ты гость, забытый на вокзале"

— Стихи? Картинки? А доход?
Ты тратишь силы на игрушки!
Давно пора сменить подход!
В них прячет свет свои ловушки

Так в мальчике — Творец стихал,
Он тихо гас за маской роли.
А каждый новый дар дрожал,
Как лист, забытый в непогоде.

И вот уж молодость прошла
Весна прошла, но не забыта
Есть вроде сил еще запас,
Пусть... в окнах осень запестрила

Теперь же крылья за спиной-
Едва заметное дрожанье.
Он помнит: раньше он летал —
Без страха, цели и заданья.

Он помнит: в нём когда-то пела
Та сила, что могла творить.
Связал ей руки злобный критик,
Сомненья в сердце зародив.

Теперь, когда зажжётся искра,
И сердце тянет за перо —
Тот голос строгий, будто выстрел:
— Ну вот, опять... А для чего?