Поэма №0

Острые рифмы
Из слов собирая,
Стихами людей
На верный путь наставляя,

Поэт высшие ценности
Чернилами нёс
В мир задыхавшийся
От боли и слёз.

Для многих строки
Его, как опора
От пошлости, злобы
И жизни террора.

Пером множил
Надежду и доброту,
Бичуя предательство
и клевету.

Талант стихотворца
Поистине, уникален,
Всеобще, всемирно
Гений был признаваем

И потому вся планета
На миг замерла
В день, когда из поэта
Жизнь внезапно ушла,

Умер в самом
Рассвете сил,
Чем поэзию
Словно осиротил,

Заставляя людей
Слать небу укор
За столь неоправданный
И злой приговор.

Но только мало
Кто понимал,
Что участь такую
Поэт сам же избрал,

Планомерно убивая
Себя много лет,
Не желая перед собою
Даже держать ответ.

Он словно двойною
Жизнью жил,
Душу и тело
Будто рвом разделил.

Одна его часть
Хотела творить,
В бесконечности времени
Себя растворить,

У второй половины
Одна лишь забота -
Пьянки и кутежи,
В перерывах работа.

Две чуждые личности
Меж собой воевали,
В итоге жизнь человека
На куски разорвали.

Было время когда
Поэта никто не знал,
И он по этому поводу
Совсем не страдал,

И первый стих был
Написан его частью той,
Что со всем миром хотела
Поделиться душой,

С робкой надеждой
На ответный сигнал,
Готовый принять
И успех, и провал.

Он за счастье считал
В ровные строчки
Записать свои мысли
От заглавья до точки,

Веря, что если поэма его
Хоть кому-то поможет,
Значит век поэта
Не зря будет прожит.

Рождённые рифмы
Врезались в сердца людей,
Заставляя их становиться
Выше, добрей

И славу несли
Творцу и твореньям,
Столь нужным
И ярким произведеньям.

Это оказалось
Началом заката,
Чудовищна была
За известность расплата.

Весь мир наставляя
В вышине искать суть,
Сам стихотворец
На иной ступил путь.

Мысли-рифмы
Его озолотили,
Чем разум сильнее
Хмеля вскружили.

Творец стал забывать
Чего ради творит,
Теряя компас морали
и стыд,

Героином и спиртом
Душу пытая,
Обжорством и оргиями
Плоть ублажая,

Превыше искусства
Поставил доходы,
Совершив преступленье
Против своей же природы.

Пустые стихи,
Где идея – обман,
Он стал часто писать,
Что б наполнить карман,

Известность и слава
Стихи продавали,
Даже если руки поэта
Вздор открытый писали.

Но время от времени
Внутри просыпалось,
То, что ему
От Бога досталось,

Тот самый талант,
То, что хотело
Открыть истину миру
Пока не сгнило тело.

В такие дни
Из-под пера выходила
Настоящая поэзия,
Великая сила,

Но всё реже и реже
Этот миг наступал,
Разум всё меньше
Рифм и мыслей рождал.

Что-то внутри
Говорило творцу,
Что движется жизнь
К плохому концу,

Но только телу было
На всё наплевать,
Уже безразлично
Жить иль умирать,

Но душа выполнить
Миссию свою не успела,
Ту, после которой
Смерть - плёвое дело,

Ей нужно последнее слово
Вселенной сказать,
Самую главную поэму
Успеть написать.

Дрожащие руки
Перо хватают
И судорожно что-то
В тетради черкают.

Набор букв бессвязных
Оставив трясучей рукой,
Поэт у кипы мятых бумаг
Обрёл вечный покой.