Как на расстреле...

Предстаю как на расстреле,у последней мне черты.
Стыдно мне что я не верю,в мир любви и доброты.
Горько мне что я не плачу,заглушая матом боль.
Больно мне...Душа в заплатах.
Я прошил её насквозь.

Видел то что мог не видеть,просто мимо проходить.
Мог помочь а мог обидеть,ненароком нагрубить.
Мог любить и ненавидеть,то что мне дарила жизнь.
Стыдно мне что не увидел,то что мог я сохранить.

Уберечь от горьких вздохов,тех кто вслед бросал слова.
Знать бы что за каждым словом.
Следом катится молва.
Не исправить тех кто правит.
Раскрываясь нараспах.
Можно только сердце ранить и остаться в дураках.

Часто Душу закрывая от друзей и от врагов.
Не любил чтоб оставляли в ней следы пустых основ.
То что слушал мог не слышать,мимо уха пропустить.
Тем же кто давил на ухо,мог и крышу перекрыть.

Только что в том было проку,всё пустая болтовня.
Остывал придя к болоту или тлел как головня.
Горько мне,что я не верю.
Что добро,добро вершит.
Больно мне,что не сумел я.
Совесть в жизни защитить.

-----