Ангелы плакали, львы сокрушались...

«Белые ночи! Очень красиво!» - жутко гундосю немного игриво.
Как ни приеду, престранная штука, влажная важность – не насморк, а мука.
Но привыкаю, глотнув непогоды. Манит интимность укрытой свободы.
Я здесь проездом, почти что пробегом. Встреча обычная с хроником-веком.

В апартаментах - Аврора из окон, слой современности - пористый кокон.
Каша на завтрак – обычное чудо. Лужи на улицах – главное блюдо.
Раньше всего здесь казалось мне много, прошлого громкий раскатистый шёпот.
Ангелы плакали, львы сокрушались, всадники в сёдлах скрипучих качались.

В водах Невы я мочила платочек. Звон пополудни, как в душу звоночек.
«Хватит! Ну хватит! Довольно, и точка. Я ненадолго, я даже не строчка.
Завтра уеду, забуду, покину город, что умер наполовину.
Брошенной роскошью, вновь воскрешённой, я не хочу быть умалишённой».

И всё закончилось, и тишина… И в этом городе я лишь одна.
Снова гундосю про белые ночи, снова по лужам, теперь между прочим.
Что-то ищу в подворотнях остывших. Город забытый, и город забывший.
Ангелы плакали, львы сокрушались, всадники в сёдлах скрипучих качались.