Совковый ген.

Мы все кто выращен совком,
Имеем равную ментальность.
В кой есть, ненайденный геном,
Предполагающий страдальность.

И этот красный полиген,
Конкретизирующий сноба.
Не знает, факта перемен,
От беззаботности до гроба.

Он так привык гордиться всем,
Силком насаженным от власти!...
Что потакает, без дилемм,
Любой предложенной напасти.

Но часто ведая в душе,
Взамен стального благородства.
Он прозябает, в терпеже,
Избрав и ужасы и скотство.

Нам купа давешних побед,
С неразвитой благообразью.
Затмила сотни горьких бед!...,
Не обнародованных властью.

Нам страх грядущего с нуждой,
Уже не кажется смертельным.
Признавши войны, ерундой,
Под зелье Бахуса с похмельным.

И лишь немногие из нас,
Незаглушённые неправдой.
Поймут трагичность, без прикрас!...,
Да совпадений с пропагандой.

А оглянувшись на страну,
Тишком добитую ублюдком.
Помянут молча Сатану,
Стошнив всё лживое желудком.


© Copyright: Александр Мирза, 2026
Свидетельство о публикации №126092603715