Поэт, он пишет свои чувства...

Возвышено твердит молва,
О том, что мир этот не вечен.
В нем боль пороки погребла,
Исчезла та же бесконечность.

Закрыв глаза в полете с ветром,
Мы улыбаемся в тиши,
Мы движемся вперед к рассвету,
Но вот за край мы не спешим.

Поэт, он пишет свои чувства,
Он выражает так себя,
А боль... ну и другие чувства,
Лишь отражение плеча...

(Рецензия на «Поэту боль нужна, как воздух...» (Екатерина Антощенко))
06/05/08 09:52 г. Москва