На игле

Любая тварь - на волоске - под Богом.
Дверной проём не ведает пути,
но каждый капилляр судьбы - под током
навылет прошивающей любви.

В зазоре крошечном меж выдохом и вдохом -
её игла.

На темечке иглы -
Кащея смерть,
и семечками пота -
засвечен крёстный "выход-вход" строки
из негатива неба.

Вертолёты
стрекочут кляксами невидимой войны,
из-под ступней - наволю скачет пёстрый
наждак, ещё не выжженной, травы.

Незримым зрителям - подмигивают звёзды.

Дорогу меряют - на свой аршин - столбы.
А в пятачке прицела - перекрёсток,
всё тот же теплится,
где мы себя нашли.