Поэту...

Поэту...


Ты, растворившись мысленно в себе,
вновь дигустируешь осенний холод.
Опять творишь, откланявшись судьбе,
не сожалея, что совсем не молод...

Стихи, как стон растерзанной души,
К ним нотный ряд собрался на подмогу.
Ты музыку писать к ним не спеши,
они и так найдут к сердцам дорогу.

Ну, вот и всё. Дописан твой сонет.
Закрыт блокнот с красивою обложкой.
Ты с осенью остался тет-а-тет,
и даже видно, загрустил немножко.

Ах, эта грусть... наивна и светла.
Я вряд ли ошибусь, сказав "Красива!"
И пусть сгорела молодость дотла,
но, Боже мой, ведь зрелость - это сила!


картинка интернета.



© Copyright: Ирина Зуенкова, 2011
Свидетельство о публикации №11109115339