Это будет не стих...

Это будет не стих. Это ворох раздумий моих.
Он расколется эхом о клочья истерзанной жизни.
Что притих, друг мой, ну? Наливай же давай на двоих.
Я немного хлебну, угодив моей пьющей Отчизне…

Отчего всё не так? Бьёмся рыбой о сколотый лёд,
Чтобы если не то, то хотя бы, чтоб было не хуже.
Вот уже, сколько лет наша жизнь больше дёготь, чем мёд.
И всё кажется мне, никогда нам не вылезть из лужи.

Эх, турнуть бы всех тех, кто толкает Россию в дерьмо,
Умиляясь при этом количеству проданной водки.
А спросить алкаша: « Почему не купил эскимо
Или горстку конфет своим детям?» - так вцепится в глотки!

Полюбуйся кА, друг, ты на толпы незрелых ребят:
Просто хочется выть, заглушая их пьяные вопли.
Вкуса жизни не нюхав, достойно в ней жить не хотят.
Но с подходом таким «на кулак намотаются сопли».

Запотел, непригубленный мною гранёный стакан.
Ты прости, не могу…не хочу, не умею, не буду!
Вылей наземь. Смелей! Не смотри же ты, как истукан!

А под красной рябиной бутылок оставили груду…