Жил поэт.

Жил поэт в каком то городе,
Не великий, а простой,
Жил, носил седую бороду,
Был, представьте, холостой.

Одинокий, дети выросли,
Он да пес – на целый дом,
Разные ходили вымыслы,
Говорят так о любом,

Он писал стихи плохие,
А порою – ничего,
Ему денег не платили,
Непонятно отчего,

Ждали те стихи – мелодий,
Чтобы песней становиться,
Нету выгоды поэту,
Да не мог остановиться,

Иногда рождалась песня,
Задушевная, простая,
Было это интересно,
Слушал он, душой растаяв,

Чаще – тексты умирали,
Как деревья без дождя,
Ночью – новые писал он,
Музыку упрямо ждал,

Были песни – словно дети,
Многодетным был поэт,
И за них он был в ответе,
Чтобы им увидеть свет,

Говорил друзьям – послушайте,
Незнакомым – предлагал,
Прожужжал давно все уши им
И немало напрягал,

Людям было не до этого,
Дел у каждого полно,
Думали они –поэты,
Пишут полное гавно!

Тешат личное тщеславие,
С пустяками пристают.
Думали –поэтам главное,
Что их имя узнают,

А поэту страшно нравилось,
Когда строчки неприметные,
Наполняясь вдруг гармонией,
Становились Силой, спетые,

Душу трогали по новому,
И откуда сила бралась та,
Композиторам – бетховенам,
Ночью тоже знать не спалося,

Жил поэт в каком то городе,
Не великий, а простой,
Жил, носил седую бороду,
Был, представьте, холостой.