В субботу утром умерла любовь.
Но где-то в час пятнадцать пополудни
Она, земным законам неподсудна,
воскреснув будто, дёрнулась на зов
настырных свиристелей домофона,
И – всё…
Провал…
Закрытие сезона?
Она, не понимая, что мертва,
Пыталась:
порезвиться в сгибах тела,
заполнить междометьями пробелы,
и шёпотом прерывистым слова
произносить, что случаю пристали…
Такие вот клубничные детали,
такой вот неуместный антураж
трагического, в сущности, событья.
Шальные поцелуи и соитья
постфактум – тривиальнейшая блажь
каких-то инь и янь в пылу желаний,
в шалашике былых воспоминаний…
Бубнил о чём-то странном телеящик:
«доколе... митинг… социальный взрыв…»
…В окно стучался тополь, подзастыв,
он был один - живым и настоящим.
Но меркли, блекли краски бытия
в отсутствие Величества Ея.
Суммарный балл: 30
Проголосовало пользователей: 3
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Вот тока иной раз забываешь, что читатель не экстрасекс... Он не ведает, что у тя в голове творится-деится.... А, например я ещё и староват-туповат...)))
Вот чё фразу бросила незавершённой?
Пыталась:
порезвиться в сгибах тела,
заполнить междометьями пробелы, ( между чем и чем пробелы-то? Ну или в чём пробелы?)
Всё остальное уловимо, образы ясные, реальные, никаких надуманностей, красивостей, затёртых словосочетаний... И концовка - супер!
Мну очень понравилась!
ЗдОрово!