Вечер поэтов

В.С.

                               *** 

Всё вроде как всегда… Мне вовсе не впервой
На сцену выходить под град рукоплесканий,
Восторженно, и с гордо поднятой главой
Читать стихи, плоды ночных недосыпаний.

Всё вроде как всегда… Веду я монологи,
Мой аккомпаниатор – ветер за окном.
Я выше, я сильней вас, греческие боги!
И пусть мои подмостки не Олимп – убоги,
Я царствую!! Я творчеством ведом!!!

Мой пафос – словно гром, над лицами грохочет,
Печаль моя сердца качает в колыбели…
И тот, кто обновленья всей душою хочет,
Найдёт в стихах покой, невиданный доселе…

Всё вроде как всегда… Но – нет. Всему виной
Средь месива толпы небесно – светлый лик…
И рыцарский инстинкт овладевает мной –
Желанье доказать – не всем, а ей одной –
Что я велик (да, глупо!), я велик…

                              *** 

Поэт – он человек (пусть морщатся эстеты),
Подвластна его жизнь законам человечьим.
И, если его дни прекрасным не согреты,
Сносить он будет жизнь с молчанием овечьим.

Но вдруг – нежданный взгляд –
Есть муза для души –
Борись, поэт-солдат!
Пиши,
  пиши,  
  пиши!   
Неси свой свет толпе, и, творчеством гоним,
Читай, взойдя на сцену, взлетев на свой Олимп!!!

                              *** 

…Мне вовсе не впервой, не подведя итог,
Средь сцены замереть, закончив монолог…
Притих мой верный зал, готовясь вдруг взорваться
Мильонами оваций…

…Кивнуть вихрастым лбом, насытившись хлопками,
Дрожащею рукой цветы покрепче сжать,
И, уходя, следить, как будет провожать
Вон та, светловолосая, глазами…







Тема - поэт и любовь.