Мир бездушен. Что с нами случается –
Наших дел в разворотах листы.
Безразличья нам лёд полагается,
Ну а зимы и вёсны – лишь сны.
Проза Мира – не зло и не милость,
В нём невидим гармонии след.
А стихи – только то, что приснилось,
Воспаленной души жар и бред.
Суммарный балл: 0
Проголосовало пользователей: 0
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0