Пусть осень не придёт к тебе до срока,
а всё, что к сроку – вовремя и впрок.
Разбилась чашка знаковым намёком,
на счастье выпал сколом лепесток.
На счастье вшиты песенки и ленты,
горит сердечко в тряпочной груди
(у мамы, знаете – особые приметы,
когда в светёлке гномов мастерит).
Весёлый гном – звенящий колокольчик
собрал дожди в наглаженный колпак,
ещё чуть-чуть, а может многим больше –
сомкнутся тучи в огненный кулак.
Сегодня день (её) особенно плаксивый: серёжки, платья – всё идёт ко дну. Такая меланхолия (её) накрыла, что пожелтели в розовом саду: фонтаны, топиа́ры, галереи… Декоративно выдуманный фон казаться мог трагической затеей с наполненным до кромки колпаком. Конечно же – всё это несерьёзно: качаются рассветом рукава, и заливают «чурики из бронзы», в расстёгнутые шторы, облака. Наверно это тоже чья-то сказка: натянутый до треска звёздный щит, изогнутая линза-синеглазка, и первый вдох, обменянный на крик – на крик души с надорванною ниткой, который стал на годы затяжным, уже безмолвным судорожным тиком – пока ты здесь. И кажешься живым.
А мама шьёт – смешных и добрых гномов, с улыбкой бабушки им сказку говорит, где снова капли бьют по крыше дома, и небо льёт в хлопча́тый воротник.