как Храм...

Скользнёт взгляд по лицам… И тронет вдруг боль,
Пойму, что не сразу, кто главную роль
Играет, в той сцене… А кто, лишь статист,
Сценарий чей, жизни, страницами, чист…
В чертах женщин, мимо, спешащих, меня,
Ищу, только те, что напомнят, тебя…
Поскольку, я знаю, ты где-то, не здесь,
Где даль, между нами, шагами, не счесть…

Наверно, красивые, есть, среди них,
Но только, душа, что на дне, глаз чужих,
Мою, не затронет, пусть даже, рванув,
Навстречу моей, чуть себя, обманув…
Быть может, с того, что бежит, от тоски
Судьбы, одинокой… Но это, не ты…
Глаза… не твои, не твоя в них… Душа…
Где снова, замру, чуть, от боли, дыша…

Чужой красоты, мне не видеть, уже…
Глаза, закрываю… И в той, темноте,
Зажмуренных век, снова вижу… тебя,
Где нежность, по сердцу, похуже ножа…
И руку, сдержу, что потянется, вдруг,
Коснуться тебя, ощутить, как упруг
Овал, у лица, что уже, не забыть,
У женщины, той… что так жажду… любить…

** Тоска – это сердце, когда, пополам…
И чувствуешь, душу, с одним лишь крылом…
Когда, ночи те, где ты снишься, как Храм,
Один, на двоих… И не кажется… сном…
И где, близко так, что дыханье, в одно,
А, меж сердец, только плоть, наших тел,
Настолько, знакомо, как было… давно…
Где цвет, простыни, так пронзительно… бел…