Привычка...

Вновь пальцы, сомкнуты, до хруста…
Клавиатура… Свет в окно…
И может быть, душа ещё,
Которой, отчего-то, пусто…
Где, в ощущения, мои,
Вновь попытаюсь, втиснуть, смыслы,
Словами, облекая, мысли,
Где разум с сердцем… как враги…

Но чист, листок, пока, от строчек…
Среди, придуманных мной, слов,
Метаюсь, как… среди оков,
Где смысл, каждого, не точен…
Они, какие-то, не те…
Полупрозрачные, как тени,
Упали, что… от ощущений,
Вновь, растворяясь, в темноте…

Я не могу, опять, словами:
Желанье нежности, тепла…
Слова, о них, скорей, зола…
Как наши встречи, больше, снами,
Не заменяют, яви, нам…
Так и слова, прикосновений,
Двух обнажённых, откровений,
Себя, доверивших, ночам…

** Как беден, всё-таки, язык,
Хоть слов любви в нём, очень много…
Но каждый, как-то, к ним, привык,
Как и к молитвам, что для Бога…
Но если Богу, всё равно…
Он слышит нас или не слышит…
А вот… Любимым, как ещё,
Сказать, чем сердце… твоё дышит…