Спит, моя женщина...

Вновь слёзы на стёклах… Утро столь раннее,
Тени неясные… Холод руки…
Город, за окнами, как за экранами,
Чьих-то компьютеров… Бледность строки…
Несколько слов… Но письмо, не отправлено
Будет… Хотя… Его всё же, прочтут…
Там, за спиной, где постель, не заправлена
Тени мне, женщину, снова… налгут…

Шорохи смутные, словно… дыхание,
Или движение, по простыне,
Ножки, руки… Я вдруг вспомню, касание,
Рядом где был и уже, не во сне…
Не обернусь… Пусть всё это, видение,
Богом придумано или же… мной…
В которое, верю, пусть даже, мгновение,
В женщину, сотканную… темнотой…

Вновь тишина… Ночь сменяется медленно…
Чёрные тени… Их солнца, мазки,
Делают серыми… Чуточку ветрено,
Где ветви, в окно, с тихим звуком, тоски…
Но, средь всего, пусть почудится, заново,
Ножек, босых, еле слышимый шаг…
И руки, на плечи, знакомо, где канула,
В прошлое, боль… Но пока что, никак…

Спит, моя женщина, где-то, за далями…
Снятся ей сны, может быть, обо мне,
Полня, ей жизнь, этих писем, печалями,
Если читает, порой, в тишине…
Я не узнаю… И может, не читаны,
Так и живут, в интернетном плену…
Где, все слова, о любви, не сосчитаны…
Только, пред ней, всё равно я, в долгу…