Та женщина...

Пустое утро, холодом, простынным,
Где памятью, вновь не найду я, в снах,
Уже тускнеющих, как лик, на образах,
Ни Бог где, ни святые… Списком длинным…
Другие линии, родного мне лица,
Что мне присниться, забывает, часто,
Та женщина… Про зонт и про ненастье,
Поющая… Там, где-нибудь, с утра…

Накроюсь, с головою, одеялом,
Глаза закрою, сны, назад, маня…
А вдруг, мне всё-таки, приснится, не моя,
Та женщина… Моею, что… не стала…
И пусть я, даже, чуть придумаю её…
И запах тела, и дыханья, звуки…
Но простыню, скомкавшие вновь руки,
Как прежде, не отыщут, никого…

** А так хотелось бы, чуток, поприставать…
Когда бурчит о том, что я… мешаю спать.
Сердито крутит, под рукой моей, плечом,
Сползая, к краю простыни, за своим сном…
И… просыпается, и замолкает, вдруг.
А после, плен, обнявших, её рук.
И время стихнет, забывая, счёт вести…
Где её губы, оборвут, моё: «Прости…»