Не любовь...

Наверно, это, не любовь, когда
Вздохнуть не можешь, вспоминая, даль,
Ни в километрах, а длиной… в года,
И холод в сердце, так похож, на сталь…
Когда на письмах: «Выбыл адресат…»
Своей рукой, не отправляя их,
Теряя, в окнах, в темноте, свой взгляд,
В воспоминаниях, живя, своих…

Наверно, это, не любовь, когда
Ты силуэт, сплетаешь, из теней,
Такой знакомый… Только вот, беда,
Обнять сумеешь… нежностью своей…
Когда, так хочется, тепла, рукам,
И плоти тела, сквозь ночной наряд,
На вдохе, запаха, и вкус, губам,
И в лунном свете, чуть сверкнувший, взгляд…

Наверно, это, не любовь, когда
На пальцев, кончиках, она, легко
Скользит по телу, что-то там, ища,
Что заменить, собой, не мог, никто…
Когда нет смысла, в сказанных словах,
Поскольку, просто, не нужны они,
Где тела два, сплетут себя, в ночах,
Забыв, сказать, хоть что-то, о любви…

** Вы мне скажите, что же есть, она…
И из чего творил, её, тогда,
Господь, душою, наделяя, нас,
Деля, одну, как два обрывка фраз,
Что друг без друга, непонятны нам,
Пока мы ищем, эту часть, по дням,
Что вставши, рядом, объясняют, всё,
О нас двоих… И о любви, ещё…