На один, меньше...

Мне б пальцы, пересчитывать, губами,
Прохладную ладонь, держа, в своей,
В конце, в неё, поцеловав… Не только снами,
А где-то, в яви, не приснившихся ночей…
Коснуться, пальцами, щеки, неощутимо…
Как-будто пух, от тополей, скользнул легко,
В каком-то миге, что случился, меж двоими,
Или случится… Может быть, ещё…

** На подоконнике, опять, скопились письма,
Неспетыми, оставшись… Так уж вышло…
Но иногда, не удержавшись, пропою,
С того, наверное, что всё-таки, люблю…
И станет, листиков, там меньше, на один,
Где мне покажется, что мы… поговорим…

Обнять колени и прижаться бы щекой,
К упругой плоти, спрятанной, под шёлком,
Где тихий смех, чуть слышен, надо мной,
И горстка слов, не слышимая, толком…
Когда бесстыдство, заскучавших рук,
По телу, нежно, и слегка… нахально…
И призрак, шёлка, опадающего, звук,
И свет Луны в окне, что чуточку печальна…

Картины холст, из белой простыни,
Где Бог кистей и красок, не готовил…
Всё, что сумеем, нарисуем, только мы,
Родными ставшие, хотя… и не по крови…
Плетя, из тел своих, неведомый узор,
И краски, создавая, из мгновений,
Где ночь, стыдливо, торопясь, отводит взор,
И растворит в углах, припрятанные тени…