Пятое время года...

Опадают, листвою, осеннею,
Календарных, листков, откровение,
Что всё больше, мы полним, молчанием,
Поделив, на двоих, лишь отчаянье…
Где их ветер, что соткан, из времени,
Закружит, разбросает все, яростно,
Словно письма, полны что, смятением…
Адрес смывши, дождями, безжалостно…

Как их много, в судьбе, ненаписанных…
А порою, чуть-чуть… недописанных…
Или просто, увы, не отправленных,
От советов… возможно, не правильных…
И минуют года, где не узнаны
Будут строчки, что были… не писаны…
И не стала, та ниточка, узами,
Не сплетённая… нужными письмами…

Всё подвластно… любви, кроме времени,
Где от прожитых лет, как от бремени,
Каждый шаг… тяжелее, безжалостней,
Что к любви… Не умершей и яростной…
Потому что, она, настоящая,
Коль нам сердце, одно, было надвое,
Чтобы кровь, из разреза, упавшая,
Наши души, пометила… Правдою…

** Раз за разом, все осени – зимами,
Вновь сменяются, проча, безмолвие
Холодов, где снега, с неба синего,
И ветров, леденящих, злословие…
Только сердце, не этими сроками,
Время года назначит, а нежностью,
Когда взгляд, не снега, что за окнами,
А капель, что с весеннею свежестью…