Где этот мальчик...

Я знаю эти строки о тоске.
Они из наших душ дождями льются.
Мы словно бы с рождения - в игре,
А наши роли нам без спроса раздаются.
И вроде мы свободны от и до.
Конечно же в пределах здравых смыслов…
Но на плечах тяжёлым коромыслом
Висит, что должен сразу всем и всё.

Где этот мальчик, рвущийся за грань?
Он понимал, что шепчет ветер в кронах.
Где эти дни, когда во снах летал,
Душа купалась в солнечных узорах…

Во мне как будто затаился взрыв.
Ещё держу, но хватка слабнет.
Живу, как все, порою наразвыв
Между собой и важными делами...
Под коркой льда или кирпичной кладкой
Кипит желанье всё послать к чертям
Стать тем мальчишкой и шагнуть за грань.
И дописать стихи в его тетрадке...

Где этот мальчик, рвущийся за грань?
Он понимал, что шепчет ветер в кронах.
Где эти дни, когда во снах летал,
Душа купалась в солнечных узорах…

И я услышал. Мальчик мне сказал:
Ты — тот же я, хоть претворился взрослым.
В твои бессонницы мои глаза
Порой с тоской глядят на звёзды.

мои глаза...
с тоской глядят на звёзды...