Занозы толпятся в сердце
с тревогой, пылью, огнём.
А поколенье без детства
всё чаще погост зовёт -
тех, кто ручонками выскреб
колосья в мерзлой земле.
Глазенки на фото, как выстрел,
приговорённым истлеть.
Потом прозвучат салюты,
померкнет боль тишины.
Где дети без детства? Тут вы.
Там пахли гарью цветы.
Они, как все дети, ныли,
но привыкали терпеть.
Очистков картошки с мылом
хватило, - можно говеть.
Неважно - карманчик рваный.
Вновь папин открыть бы конверт.
Тепло - в объятиях мамы.
Берёзовый сок - на десерт.
Хотелось узнать, что было
до самой большой войны?
И что такое - красиво?
И есть ли день без беды?
Им взрослые не сказали,
как не прощаться, не спать.
Они научились сами
и танки, и хлеб рисовать.
Там палочки, как игрушки,
и снег - без размера тетрадь.
Совсем не хотелось супчик,
хотелось - не умирать.
Сквозь время слова прольются
чистейшим, живым родником.
Вновь ангелы засмеются
легко и звонко - потом.
В мир слёзы откроют дверцу
души, окропляя сирень.
Они пережили детство,
чтоб в наши глаза смотреть.