29 июля ’2012 13:11
Очень мне нравится творчество Минусинского поэта, барда Дирижиблеффа. С удовольствием поделюсь его строками с вами))
МАДАМ Б.
Она……
Она……
Она порхала над волнами
Лукавым штилем баттерфляй,
Он ей сигналил вслед платками
И радостно вопил: «Банзай!».
Но ушки илом обрастают –
Всё принимая за призыв,
Селедок бюстом устрашая,
Мадам свернула свой заплыв.
Мадам,
я Вас не звал,
Но Вы пришли
И мы теперь,
Как два ботфорта,
Слегка поношенных, в пыли,
На злом шоссе до горизонта,
Из-за которого, как знамя,
Цветочным опием алеет,
Чуланчик-гроб, но рядом с Вами,
Мне даже это душу греет.
Он не был вовсе кровожаден,
Но ей отчаянно желал,
Пойти ко дну, чтоб в мутном взгляде
Найти финалы всех начал,
Всех пышных планов бесполезность,
Всех откровений пустоту,
Обворожительную мерзость,
Развоплощенную мечту.
Мадам,
Зачем я Вам?
Зачем Вы мне?
К чему, вообще, вся эта скука?
Зачем в бездарной сей войне
Мы так побеждены друг другом?
Ведь нам по встречным полосам
На этом злом и пыльном стрите.
Довольно пошлости, мадам.
Тоните, шер ами, тоните.
*****
НЕ ЛИРИКА СДЕЛАЛА ИЗ ОБЕЗЬЯНЫ ЧЕЛОВЕКА!
Писать стишки – какая блажь!
Что за никчемное занятье!
Лепить горшки куда занятней,
Куда значительней типаж!
Куда полезней персонаж!
Куда весомей слов объятий
Бесценный опыта багаж!
И, что греха таить, корыстней.
Опять же, дети просят кушать.
И тяжкий стыд терзает душу,
А голову – обрывки мыслей,
Что слишком уж ничтожны числа,
Запечатленные в банкнотах –
Вознагражденье за работу,
Сожженных рифмами извилин,
Мозгов, засиженных словами,
И, что бездарными стихами
Насытить чад, увы, бессилен.
Что за жестокая напасть-
Забыв достойные ремесла,
Язык представив в роли весел,
Грести сквозь алфавитов грязь.
В порыве творческом трясясь,
Измучив ближних и далеких,
В итоге получить убогих
Слогов заплаточную вязь!
Оставлю рифмоплетов стаю
К ним преисполненный презренья.
ГОРШОК! К тебе, ВЕНЕЦ ТВОРЕНЬЯ!
Худые руки простираю.
ДОЖДИ
/свободная тема/
Усталых тысячи дождей,
Как гвардия чернорабочих,
Спешащих после тяжкой ночи,
Вдохнув рассветный мрак непрочный,
Зарыться в дерматин дверей.
Просторных тысячи дождей,
Как тысячи огромных комнат,
Что слишком долго ждут и помнят,
Где даже мебель тяжко стонет
Под одиночеством ночей.
Протяжных тысячи дождей,
Дарящих пустоту и сопли,
Как стая безнадежных воплей,
Притушенных свинцовой кровлей
Осточертевших мелочей.
Убитых тысячи дождей,
Вдруг онемевших, вдруг остывших,
Отговоривших, отлюбивших,
По мне за здравье отслуживших
На покрывалах злых полей.
Уютных тысячи дождей
Меня покоят глупым чувством,
Что к полупьяной сладкой грусти
В тени вольтеровского бюста
Не пустят суетных гостей.
Волшебных тысячи дождей,
Слепых, беспомощных, унылых,
Смешных, приговоренных, милых,
Веселых, злых, честолюбивых,
Как тысячи моих детей.
Как тысячи коротких жизней.
Как вечных тысячи смертей.
Перейти к данному сообщению на форуме
|
|