Поиск цвета

Перебирая красок цвет,
Художник кисточкой малюет,
А в голове какой-то бред —
Он тему ищет, он тоскует.

Увидел парусник — Ура!
И кисть уже рисует волны,
Но не моряк он, вот беда:
Водою трюмы уже полны.

Он видит девушку — Ура!
На пляже сидя, загорает...
Но слепит солнышко глаза,
И краску ручейком смывает.

Художник начал психовать:
Талант достался просто даром.
Где мысли взять? Куда бежать?
В блокноте капашится старом...

Ага. Страница номер два —
На ней записано коряво...
Художник, прочитав едва,
Как кисть брала уже на право:

Вот штрих лежит, еще один,
Художник пламенно сияет,
И, словно Алладину — Джин,
Последнее желанье исполняет.

Уже зеваки собрались
И дивятся такому чуду.
А краски все в одну слились —
Как жаль: не в золотую груду.

И вскоре стал известен всем —
Прославленным и знаменитым,
Писателем квадратных тем,
Хоть черных, но уже привычным!