Истекло...

Покатые плечи холмов не зябнут от свежего ветра,
укрытые пестрой листвой с подпушком белесого мха.
И воздух ленивой рукой коснется подкладки из фетра,
которой подшиты с умом большие зонты лопуха.
Пушится тропа под ногой сухой золотистой иглою.
Но выгнет вдруг спину, а там - взъерошится диким кустом
и прыгнет в широкий овраг. К осенним теням и покою.
К округлым и гладким камням, укутанным тихим ручьем.
Так медленно капает вниз листва полуголой осины.
Так, нежно коснувшись воды, легко и неспешно плывет...
Едина и с этим ручьем, и с воздухом этим едина.
Совсем не тревожась о том, что это прощальный полет.
А нами владеет тоска, пустая печаль и досада
на то, что и это пройдет. Что скоро минует тепло
и глазу всё станет белО. Увянет цветная отрада.
И было ли время тому? Да. Было. Прошло. Истекло...