Мои стихи естественны, как сны,
Что Матерью - Природой рождены.
В них есть простор лирическому чувству
И мало места чистому искусству.
В них страсть и жизнь, и вся душа моя.
В них я от «А» до главной буквы «Я».
Мои стихи - какие пустяки.
Они всего лишь средство от тоски!
Шучу, шучу! Но только между шуток
Всегда найдётся скромный промежуток.
Мечты, дороги, люди, города
С избытком помещаются туда,
И там кипят в котле моих сомнений,
Рождая отголоски впечатлений.
* * *
Не ведая ни ямбов, ни хореев,
Анапест принимая за страну
В каких-нибудь далёких Пиренеях,
У лиры нахожу свою струну,
И стих звучит, к Парнасу гордо рея!
И пусть свою брезгливую слюну
Проглотят псевдомэтры поскорее,
Я вызову ответную волну,
Стихом сердца измёрзшиеся грея!
Сонет мой, знаю, классикой не блещет,
И всё же он - сонет! Сонет! Сонет!
Целёхонький, без сколов и без трещин!
А что один катрен, один терцет...
В среде маститых ляпы есть похлеще!
В своё время что-то подобное вылилось и из меня:
Не ведая ни ямбов, ни хореев,
Анапест принимая за страну
В каких-нибудь далёких Пиренеях,
У лиры нахожу свою струну,
И стих звучит, к Парнасу гордо рея!
И пусть свою брезгливую слюну
Проглотят псевдомэтры поскорее,
Я вызову ответную волну,
Стихом сердца измёрзшиеся грея!
Сонет мой, знаю, классикой не блещет,
И всё же он - сонет! Сонет! Сонет!
Целёхонький, без сколов и без трещин!
А что один катрен, один терцет...
В среде маститых ляпы есть похлеще!