***

Нет мира и труда, остался только май,
такой, как и всегда, порывистый и дерзкий.
И хочется всего: поехать на Валдай
и шарфик завязать, как галстук пионерский.
Услышать ось земли, её весенний скрип,
и в роще обнимать салатовую пряжу,
в ночном пруду поймать сачком созвездье рыб,
и в сто какой-то раз пройти по Эрмитажу.
Смотреть в глаза цветов и видеть их зрачки,
и кланяться любой букашке и козявке...
и рукола не так как будто бы горчит,
и дождик не такой прилипчивый и зябкий.
А птичья канитель и раньше, и звончей,
и пение тепла настойчивей и проще.
Казалось бы, что май бессовестно ничей,
а он, пострел такой, всем абсолютно общий.