Дирижёр

Он в стареньком белом халате,
От стирок почти пожелтевшем,
Бежал от палаты к палате,
Осматривал заболевших.

Доктор обычной больницы,
Где люди лежат и надеются,
Что надо им только лечиться,
И в жизни их всё изменится.

А доктор приходил с улыбкой
И всем говорил: «Здравствуйте!
Кто будет у нас первой скрипкой?
В оркестре вы все участвуйте».

Палата замерла в недоумении:
О чём это он говорит?
Высказали разные мнения,
А доктор их взглядом сверлит.

Тогда я сам назначу скрипку,
Сегодня вальс цветов играем.
Всем достать свою улыбку,
С неё каждый день начинаем.

Скрипка тон всем задаёт,
Поднимает настроение.
На процедуры кто идёт,
Приглушает пение.

Палата сразу оживает
И вспоминает песни о цветах,
И раны все быстрее заживают,
И куда-то девается страх.

И так каждый день на обходе,
О чём мы сегодня поём?
О том, что все мы в походе.
И когда-то мы все придём.

Не надо бояться болезней,
С радостью жизнь проживать.
А если с хорошей песней,
То гораздо легче шагать.

И лекарства тогда помогают,
И силы находятся сразу.
Дирижёр с оркестром выступают,
Выздоравливают по приказу.

Дирижёром доктора прозвали,
Слава шла о нём в округе,
И больные точно знали,
С ним проходят все недуги.

Докторов таких любят очень,
Добрым словом их вспоминают.
Уважают, конечно, и прочих,
Но любимых не забывают.