Нет выше звания поэта

Нет выше звания поэта
И чище как роса с берез.
С судьбою голосом дуэта
Поёт и тянет жизни воз
Все чаще в гору. Небосклоны
Его обитель и страстей.
А под ногами буреломы
Под хохот всяческих чертей.


Но чистым голосом
стозвонным
Он будит утро и берез
Целует призрачные кроны
Смеется
сквозь потоки слез.


И плачет ангельское племя
Не вынося
поэта бремя.


Нет выше звания поэта…
Его святая высота
Превыше сильных эполетов.
И с ним шагает красота
Души, порывов, устремлений
Сквозь шорохи былых гонений.
Он чист как слезы родника
Хоть в синяках его бока,
Хоть сон его все больше робок.
Поэт он всех, и он ничей.
Он у судьбы своей ознобок.
Он певчий птах, он соловей.