О настоящем и ложном.

Вдали я вижу сейчас море.
Оно прекрасно, безгранично.
Звучит пусть это и комично.
И я как будто бы на воле,

Протягиваю руку я к нему,
Но что же там нащупала рукой?
Экран лишь телевизора сухой.
Нет свежего здесь моря. Почему?

А вот пред взором лес зелёный,
Вот солнца лучики висят серди ветвей.
Тут ложе из травы достойно королей.
И взгляд ласкает красота листвы рифленой.

Хочу быть к лесу ближе, но беда –
Он нарисован на листе бумаги.
За упокой тут впору выпить браги,
Ведь в Чёрной книге лишь смертей гряда.

Я нежно говорю слова любви.
Их посвящаю дорогому человеку,
Хочу прожить с которым больше века
И получить от счастия ключи.

Но говорю сейчас я монолог.
Не слышу я от милого слова.
Молчит его надгробная плита
Закон молчания на кладбище так строг.

Смотрю сейчас на алый я закат.
А облака в причудливом рисунке,
Переплелись так, как влюблённых руки.
Луч в небе как спасительный канат.

Но присмотреться стоит тут, и в раз
Увидим только зарево пожара.
Нет откажусь я от такого дара.
Такой закат не радует мой глаз.